(р.п. Колышлей)
Сергей Агапов родился в с. «Пятилетка» (ныне с. Красная
Горка) в 1963 году. После окончания средней школы, поступил и окончил Саратовское
высшее авиационное военное училище лётчиков. Работает инженером в р. п.
Колышлей.
Стихи пишет о предназначении человека в жизни, о Родине, о матери, о родном крае, об армии.
«Нас часто называют сапогами…» (2008 г.)
Нас часто называют сапогами,
И
мы с тобой носили сапоги.
И
никогда нам не бывать врагами,
Хотя
бывало, что кругом одни враги.
Ты
– бывший фельдшер, ныне же – хирург,
Я
бывший лётчик, а сегодня – инженер.
Я
лейтенант в отставке, ты сержант.
Не
это главное, поверь, я знаю это, брат.
Ты
был в Афгане, я - жив – нам повезло,
Но
смерть друзей мы видели не раз.
И
хоронили их мы наяву, а не в кино.
Не
выставляем мы награды напоказ.
Ты
не стесняйся, друг, своих наград.
Ты
на базаре их не покупал.
Ты
честно долг Отчизне выполнял.
И надевай их смело на Парад.
«Только полдень
прошёл…» (1991
г.)
Только
полдень прошёл
И
не стало отца.
На
работу ушёл
От родного крыльца.
Он
не долго прожил,
Но
так много успел.
Людям,
отдав тепло,
Он, как Данко сгорел.
На
работе сгорел,
Зажигая
сердца.
Он
Отчизне служил.
Ей служил до конца.
Три
совхоза поднял
За
свой жизненный путь.
Честно
долг выполнял,
Позабыв отдохнуть.
Он
так много хотел.
Он
так много мечтал.
Но
чуть-чуть не успел,
Так уж сильно устал.
Будем
вместе с отцом
Мы
по жизни идти,
Чтоб
не стала концом
Наша жизнь в полпути.
Мы
взойдём к небесам.
Ты,
наш милый отец.
И
мы встретимся там,
То
есть жизни венец.
«Ярко солнце в небе светит…» (1989 г.)
Ярко солнце в небе
светит.
Небо светло-голубое.
На вопрос кто мне
ответит?
Счастье, что это
такое?
Говорят, в труде
есть счастье.
Труд - творец всего на свете.
Побеждает он
ненастье.
Людям словно солнце
светит.
Труд указывает
дорогу.
Тем, кто в жизни
заблудился.
Он приходит на
подмогу,
Чтобы ты с пути не
сбился.
Кто сумел с ним
подружиться.
Для кого труд другом
стал.
Тот сумеет успеха
добиться.
Даже если от многих
отстал.
Труд упорный растит
человека.
Крепче делает он
его.
Чтобы тот до
скончания века,
«Зима и лето перепутали черёд…» (2002 г.)
Зима и лето перепутали черёд.
Февраль – тепло, с небес вода течёт.
А летом часто выпадает снег.
В чём ты, Земля, нарушила свой бег.
А может мы тебе в том помогли?
Мы, дети неразумные твои.
Мы, не сумевшие, тебя сберечь.
Пытаемся свою вину лишь скинуть с плеч.
Ты научи нас, матушка Земля!
Как нам с твоей природой в мире жить.
Нас научи её лелеять и любить.
И охранять от нас самих тебя.
Ведь ты одна у нас, неровен час.
Своим трудом тебе мы навредим.
И ты в защите уничтожишь нас.
Поверь нам, этого никак мы не хотим.
Нам надо лучшее оставить детям,
И перестать нам жить одним лишь только днём.
Твоё ученье будет
в том порукой.
Жить захотим, учиться мы придём.
Ученье - свет, а не ученье - тьма.
И чтобы не сходили мы с ума.
Нам надо избавляться от ракет,
Несущих атома и химии пакет.
Нам надо меньше "грязи" в Мир нести.
И за собою в чистоте всё оставлять.
С Землёю – Матушкой всегда в согласье жить.
Природу чистой нашим внукам передать.
Б. Аксанич
«Весна»
Снег тает, даль синеет чисто.
Струится медленно ручей.
Лучи у солнца всё искристей,
Тепло его всё горячей.
И песня жаворонка льётся,
И небо ласково смеётся.
Веснушек россыпь на носу
Не портит девичью красу.
Уж скоро поползут тропинки
И почки станут набухать,
И тёплым утром выйдут дети
На луг зелёный погулять.
«Война! Ты
принесла нам много горя…» (2015 г.)
Война! Ты принесла нам много горя,
Ты забрала у нас сынов.
Они сражались храбро, стойко
За матерей, сестёр, отцов.
Им было холодно и страшно
В окопах зимних, ледяных,
Но командир вставал и рядом
Вставали сотни молодых.
Они вставали, поднимались,
Плечом к плечу шагали в ряд
В атаку шли, «Ура» кричали,
И был повержен страшный враг.
Теперь уж многих нет здесь с нами,
Кто отстоял родную Русь,
Но я их помню, я их знаю,
И их я подвигом горжусь!
«Моя лирически настроенная лира…»
Моя лирически настроенная лира
Со мною рядом, как подруга шла,
Как мать, от всяких бед меня хранила
И от соблазнов жизни берегла.
Я шёл и плакал,
В жизни всё бывало:
Мороз кукожил,
Плетью дождь хлестал,
Луна всходила,
Солнышко вставало,
А я душой
Стихи свои писал.
Благослови, судьба, моё маранье
И слишком строго строчки не суди.
Я не прошу чужого состраданья –
Хочу увидеть счастье впереди.
А коль не счастья,
То кусочек света
Моим стихам немножко подари,
И я готов, судьба моя,
За это
Тебе отдать все помыслы свои.
Я после смерти
Тоже буду жить
В сиянье звёзд и в памяти друзей
Лишь потому, что мне дано любить
Счастливый миг
Поэзии моей!
«Память» (2013
г.)
Шагаю вдоль поля. Дорога в пыли,
И сердце сожмётся от боли порою:
Ведь каждая пядь нашей русской земли
Пропитана потом и полита кровью.
Где было от трупов солдатских темно,
Теперь на земле зарубцованы раны.
Уж сколько десятков лет минуло, но
В архив ту войну нам сдавать ещё рано.
Ещё нам не время идти на покой,
Нас ждёт впереди не одна ещё битва.
Восход полыхает огнём над рекой…
Никто не забыт и ничто не забыто…
«За мир!» (2020 г.)
Потускнели закаты.
Отгремела война.
Только в сердце солдата
Не вошла тишина.
Вновь закатные блики
В нём тревогу трубят.
И в кручине великой
Вспоминает солдат,
Как громоздкие танки
Мяли всё на пути.
Довелось почтальонкам
Весть о смерти нести:
И казачке, и русской,
И грузинской жене…
Не дадим повториться
Этой страшной войне!
«В это невозможно поверить...
Об этом страшно подумать ...»
Замерло вдруг время,
Даже дышать стало трудно.
И не нужны оправданья,
Пафосных слов мусор.
Как же нелепа реальность,
Как стало вдруг пусто.
Сколько вокруг фальши,
Чем нам заполнить души.
Как же нам жить дальше -
Без Гамлета и Хлопуши.
Столько Москва не помнит
Лиц от беды состаренных.
Разве что было подобное
В день прощанья со Сталиным.
Солнце сегодня в ударе -
Горы цветов беспощадно
Зной превращает в гербарий
На площади театральной.
И не в такт олимпийским ритмам,
В сонме стартов и марафонов
Его крик в динамиках бился
Многих тысяч магнитофонов.
Свой финал предсказал пророчески,
И фатально дразня судьбу,
Обещал нам людское скопище,
Что придет поклониться ему.
И реальность совпала в точности:
Под прицелами глаз с Лубянки,
Молчаливо людская очередь
Все текла к сироте Таганке.
И покой обретя окончательный,
Средь распятий , надгробий броских,
Он печально прославил Ваганьково,
В череде российских погостов.
Жизнь оказалась не длинной,
Память шагнула в вечность,
Вырвавшись с лент магнитных,
Яркой звездой в бесконечность ...
июль 2018 г.
***
С небес на землю тихо падал пух
лебяжий,
Из пуха белого метель сбивала пряжу,
Из пряжи этой невесомой всю неделю,
Седой январь катал пушистые кудели.
И в снежной мгле, под ветра жалобную скрипку,
Метель сучила из кудели нитку,
Из нитки той, она старательно вязала,
К Святому Рождеству накидку – покрывало.
Под неземную, сладкую печаль виолончели,
Свою работу завершив в Святой Сочельник,
Накидкой теплою зима от лютой стужи,
Селенья, Храмы берегла и наши души.
Чтоб, приютил твой кров, согрел теплом очаг,
Всех заблудившихся по жизни Божьих чад,
В чудесном, Вифлеемском звездном свете,
Чтоб, женщины цвели и не болели дети,
Чтоб, было на столе вино и вдоволь хлеба,
Чтоб, ликовала в Рождество душа и пела!
«...
скажи ещё, спасибо, что живой!»
(В. Высоцкий )
***
Пускай, не вышел я ни ростом, ни лицом
Не чином, но, хоть в малом повезло -
Как будто, сговорились мать с отцом,
И подарили жизнь на Рождество.
Поклон вам до земли, мои родители,
За удивительное это совпадение,
За то, что я (не с кем - нибудь), с самим Спасителем,
Который год делю свой День рождения.
А жизни лето - отзвенело, отцвело,
Судьба не раз пытала на излом,
То щепкой по течению несло,
То танком лез сквозь дебри напролом.
Но, время гасит страсти и амбиции,
В иную сторону качнулся жизни маятник,
Нашел забаву - строю из кириллицы,
Себе любимому нерукотворный памятник.
... И посчитав скупой «сухой остаток»,
Своей изрядно полинявшей головой,
И разменяв уже, седьмой десяток,
Шепчу судьбе: «… спасибо, что живой!»
***
Звенящей нотой ласкового лета
Звучит оптимистический мотив.
Сезон для увлекательных сюжетов,
Заманчивых и сладких перспектив.
С цветущих грядок тянет спелой мятой,
Творится божья благодать окрест.
И вновь нас манят поезда куда то
И страшно тянет к перемене мест.
Со счастьем, вроде, тоже всё в порядке -
В душе - покой, идиллия в пейзаже.
Кому-то счастье - спину гнуть на грядке,
Кому - у моря кости греть на пляже.
И наплевав на ложную условность,
Как хочется, (чего уж тут скрывать!)
Комком в карман засунув скромность
С подругой ветреной на пару загулять.
И не печалит, что осталась сигарета
Последняя, и что в карманах сквозняки.
Не хмурьтесь люди, ведь дожИли мы до лета
И это главное!, а остальное - пустяки.
Да, лето - Рай для истинных лентяев
От красоты ликует глаз, куда не кинь.
И безусловно, прав Олег Митяев,
Что, «лето - это маленькая жизнь! ...»
июнь
2023 г.
«С праздником детства !»
Часто снится дом родной,
Где устало дремлет верба,
Там горбушкою ржаной
Месяц спит в ладонях неба.
Там вкуснее пахло мятой,
Там живые мать с отцом,
Там я бегал с конопатым,
Солнцем меченным лицом.
Тихой радостью богатые
Мы росли неприхотливые,
Но с рассвета до заката,
Были мы в сто раз счастливее.
И вкуснее чем конфета,
Были там с варенья пенки,
И носили мы всё лето
Кучу ссадин на коленках.
Дни летели без печали -
Обходило нас ненастье,
И без устали таскали
Полные карманы счастья.
Ах!, какие звуки летом
Упоительны и сладки,
В угол наш с попутным ветром,
Долетали с танцплощадки.
Где запретной пахло радостью,
Где не молкнет смех кокеток,
Отравляя сладкой завистью
Нас, сопливых малолеток.
... Жизнь извилистой дорогою,
Всё бежит, спешит куда-то,
Где ж ты, детство босоногое,
В брызгах алого заката!
***
Как жаль, не долго радовала о́ко
Сирень..., короткой песней отцвела.
И вот, уже, завьюжили до срока
Лебяжьим пухом в парке тополя.
Мир Бо́жий полон радости и света,
Тягучим мёдом щедро льётся зной,
Вновь торжествует жизнь, и лето,
Ей рукопле́щет буйною листвой!
май 2024 г.
***
Торжественно - белый наряд подвенечный,
Примерила вишня - невеста застенчиво,
Как жаль, что на несколько дней, не навечно,
Она с легкомысленным маем повенчана.
Берёза стыдливая с веток роняя,
В апрель сумасшедший де́вичьи слёзы,
Здесь, в нежных объятьях цветущего мая,
Свои распустила зеленые косы.
Звучат соловьиных трелей сюжеты,
В вечерних сумерках сладостной тени,
Приветствуя дни долгожданного лета,
Хмельным ароматом кипящей сирени...
***
Листает осень дней своих страницы,
То мокрые, от нудного дождя,
То радуя глаза роскошною палитрой,
И палою листвой лениво шелестя.
Короткий день торопится к закату...
И сумрак фиолетовый шевелится в кустах,
И на асфальте мокром желтые заплаты
Октябрьский щедро клеит листопад ...
Оставив дню прошедшему заботы, суету,
Я в эту ночь осеннюю с бессонницей - заразой
Пытаюсь отыскать далекую звезду,
В чарующем космическом пейзаже.
.
Где в синей дымке дремлет Водолей,
Где Млечный путь пылит извилистой рекой,
Там, в бесконечной бездне, матери моей
Душа, свой вечный обрела покой.
... Но время-лекарь скорбь, увы, не лечит,
Лишь сушит на щеке скупые слезы,
И боль по матерям, ушедшим в вечность,
Живет в душе мучительной занозой …
2020 г.
***
И снова август ... и до осени полшага.
Ткёт лето дней своих ленивых пряжу
И льёт на землю солнечную брагу,
И зелень осторожно йодом мажет.
От щедрых грядок тянет духом пряным.
Я вижу вновь знакомую картину:
Радивые хозяйки неустанно
Душистый август консервируют на зиму.
А в местном парке пыльном дремлют томно
Кудрявые, задумчивые липы.
Они настолько древние, что помнят,
Давно забытой танцплощадки ритмы.
И помнят наши молодые годы
И нас (поверить трудно!), симпатичных.
Там мы глотали сладкий дым свободы,
С чуть горьковатым привкусом «Столичных».
Но время необузданных страстей
Пройдет, и отцветет, и отболит.
И только в лапах старых тополей
Забытая мелодия звучит...
И вспомнится не раз в сезон дождей,
Неповторимых летних дней отрада.
Растаяв в шумной сутолоке дней,
За пёстрой занавеской листопада.
август 2023 г.
***
Только привыкнешь... и, - кончилось
лето.
Скоро зарядит дождей канитель, но,
Хоть на душе и печально от этого,
Кисло, однако, совсем не смертельно.
Осень расплещет, войдя в кураж
Жаркою медью по пыльным бульварам.
И утомленный от зноя пейзаж
Заполыхает холодным пожаром.
Щедрого августа запахи сладкие,
В зелени пыльной ранняя ржавчина.
А в полинявших садах и на грядках -
Глаз восхищает всякая всячина!
Детства далёкого редкие праздники
Память рисует мгновенья счастливые.
Так же когда-то спелые яблоки
Падали в жёлтый костер крапивы.
... Дымом растаяло детство вихрастое,
Небом нам данный бесценный подарок.
Невозвратимое тихое счастье,
С запахом пряным антоновских яблок.
август 2022 г.
***
Снова осень вернулась и щедро
золотою сорит листвой.
Как невидимый дворник усердно
машет рыжей веселой метлой.
Сеет осень багряными листьями,
охрой красит окрестности сада.
Словно с грустным сюжетом письма
кружат в поисках адресата.
Стелет желтая вьюга постель
сентябрю из опавшей листвы.
И в холодном костре тополей
с хриплым кашлем ликуют грачи.
Загуляю я, вновь затоскую,
я в плену твоем не был давно.
Одиночества горечь смакую,
как сортов дорогих вино.
Не заслуженно осень, напрасно,
называют «унылой порой» -
Удивительна жизнь и прекрасна
всякий час, при погоде любой.
Я бы шалой весны кипение,
да июля горячий оскал
На хмельную пору осеннюю,
не задумываясь променял.
Кратких дней веселящую брагу
пью и верю, что мне листопад,
Повенчав карандаш и бумагу,
свой обильно прольет СТИХОпад …
осень
2019 г.
3 октября - день рождения Сергея
Есенина
***
Все проходит поздно или рано,
Есть всему незримая черта,
Обернется лето снегопадом,
Бунт кудрей коснется седина.
Уж не манят призрачные дали,
Сладкою, чарующей тоской,
Миражи листвою засыпает,
Осень щедро смуглою рукой.
Как бывает больно и досадно,
Что не раз на жизненном пути,
Мы теряем, что-то безвозвратно,
Не успев еще приобрести.
С грустью запоздалой ощущаем,
Горечь опрометчивых решений,
В суете невольно разрушаем,
Дар бесценный хрупких отношений.
Ноет и тревожит старой раной,
Тонкое, ранимое, живое,
То, что не имеет очертаний,
То, что называется душою ...
Что навек остыло - не согреть,
Не вернешь обратно, что потеряно ...
Лучше сделать и потом не раз жалеть,
Чем жалеть о том, чего не сделано.
И не стоит счет вести потерям,
И жалеть того, что не сбылось,
Чем в весенней юности засеешь,
То в осенней зрелости пожнешь …
октябрь 2023
г.
***
Жёлтой грустью октябрь сорит,
В сладкой неге осенней дремОты,
Пёстрый лист невесомый летит,
Как печальной мелодии ноты.
И тоскуя о близкой разлуке,
Горько с веткой родимой прощаясь,
Лист осенний рождает звуки,
Тихо призрачных клавиш касаясь.
В синих сумерках прячет сад,
Тень невидимого пианиста,
И багряный кружит листопад,
Под Шопена, а может быть Листа.
В алых гроздьях созревшей рябины,
В тихой грусти озябших ракит,
В нитях струн золотой паутины,
Грустный вальс увяданья звучит.
Это, в общем, простая история,
Как в садах опадает листва,
А в душе возникает мелодия,
Затихая в антрактах дождя.
Лишь, вечерней порой, на закате,
Звуки эти становятся тише,
Жаль, немногих сподобил Создатель,
Эту музыку осени слышать ...
октябрь 2023 г.
***
Течёт унылых будней череда.
Летит с рябин листва осенняя
Кому - то осень - лишь «унылая пора»,
А для кого - то - время откровения.
И в дни осенние нас посещает мудрость,
Глубокая, которой трудно возразить,
Чего не знает легкомысленная юность:
Что счастье - это просто жить.
Да, просто жить, ценить и понимать,
Минут неповторимые мгновенья.
И осень жизни стойко принимать,
И в прошлое смотреть без сожаления.
Хандрить под тихий пёстрый листопад,
Туманными закатными часами.
Вдыхать осенних яблок аромат,
И слушать шёпот палых листьев под ногами.
Когда заветными признаньями дыша,
Неутомимая до откровений новых
Беременная строчками душа,
В тиши рождает трепетное слово.
И вдруг, откроется в сознании твоём
Большая удивительная тайна:
Что мы, быть может, грешные, живём,
На свете этом, вовсе не случайно.
Не стоит строго времена судить,
Но, непременно, как бы судьбы не сложились,
За всё, что было жизнь благодарить,
Ещё за то, что с нами не случилось.
И знать, что где-то есть, под синим небом,
Далёкая родимая сторонка,
Где ждут тебя, где сладко пахнет хлебом,
И где звучит счастливый смех ребенка.
И дай нам Бог, душой не оскудеть,
И не утратить к ближнему участия,
... Как знать, быть может, это все и есть -
Простое человеческое счастье ...
октябрь 2023 г.
***
Никогда
ничего не вернуть.
Ни найти, ни лекарство, ни средство,
Чтоб хоть раз, хоть на миг заглянуть
В ту страну, где осталось детство.
Где я бегал наивно – зелёный,
И не знал ничего про старость,
Там я запросто пил с ладоней
Досыта, безмятежную радость.
Как забыть золотую зорю,
Сладкий дым тополиного рая,
И далёкую юность мою
В ароматах цветущего мая.
Не забыть сумасшедшей весны,
И сирени кипящей запахи,
Ах, как пели тогда соловьи!
Как кураж поймавшие лАбухи.
Как жестоко к нам время - гадина:
Я забыл имя той девчонки,
Помню лишь,
на коленках ссадины,
Чуть прикрытых короткой юбчонкой.
Там, в объятьях хмельной сирени,
В соблазнительно сладком дыму,
Наши две одинокие тени
Незаметно сливались в одну.
А сегодня грустит лебеда,
Да вздыхает листва опавшая,
Сколько минуло лет..., и девчонка та,
Раз уж сто, наверное, бабушка.
Давних лет, удивительный сон,
Никогда не вернется снова,
Как листвой отшумевший клён
В дивной песне Сергея Дроздова.
Ах, как многое можно отдать,
Сотворив несусветные глупости,
Чтоб, забыв обо всем, загулять
До утра в переулках юности.
Говорят, все пройдет, отболит,
Время боль и печали излечит,
Только что же душа так скулит?
Ни черта, значит время не лечит!
....И рождённой бессонницей строчкою,
На душе своей штопаю раны я,
И маячит вдали многоточием
Мутных дней перспектива туманная...
ноябрь 2022 г.
(лАбухи - музыканты в кабаке)
«Три сына» (2005 г.)
Здесь рядом старушка седая
Живёт и всё ждёт сыновей.
Она всё о счастье мечтает,
Которое рядом, не с ней.
Три сына её не вернулись
С войны бесконечной и злой.
Они за Россию боролись,
За честь, за любовь, за покой.
Глаза воспалённые строги,
Она потемнела с лица.
Три сына остались в дороге,
Которой не будет конца.
«Осень» (2009 г.)
Тихо иду по тропинке,
Шуршит под ногами листва,
И льются из самого сердца
К любимому краю слова.
Осенние желтые листья,
Ковром застелили траву,
И с детства знакомые звуки
Слегка бередят тишину:
То дятел по дереву стукнет,
То ворон вдали закричит,
И старая добрая речка,
Под горкой тихонько журчит.
Чуть солнце уставшее греет,
И ветер уже холодит,
Грачей запоздалая стая
К теплу торопливо летит…
«Домик» (2009 г.)
Опять зовет меня дорога
К деревне маленькой моей:
Я без нее была так долго
Среди холодных зимних дней.
Душа моя не терпит скуки,
И сердце весело стучит,
А тишина моей деревни
В ушах, как музыка, звучит.
Здесь золотистые закаты.
Рассветы – просто чудеса,
И только здесь, как бриллианты,
Сверкает на траве роса.
Николай Иванович Кабанов свободное время посвящал поэзии. В
своих стихах он воспевал труд односельчан, рассказывал о славных переменах,
которые произошли в жизни села.
Здесь было барское поместье
Десятки лет тому назад.
Теперь на этом самом месте
Растет, цветет колхозный сад.
В работе взрослым помогали
Отряды дружных октябрят.
И дети громко напевали:
«Расти, цвети колхозный сад».
И есть на что полюбоваться:
Стоит деревьев стройный ряд.
Плодов недолго дожидаться:
Растет, цветет колхозный сад.
«Дождик» (1968 г.)
Дождик повис на ветках
Каплями серебра.
И, разутюжив стрелки,
Зазеленела трава.
Вновь заблестели листья,
Села дорожная пыль.
Низко склоняет листья
Светлый пуховый ковыль.
Дождик спешит за тучкой
И, развернув вполукруг,
Радугу, мост цветущий
Солнце повесило вдруг.
Я тороплюсь, промокший,
Вслед за дождём косым,
Хочется мне, как и дождик,
Быть всегда молодым.
«Мой край» (1968 г.)
Необъятна
ширь просторов.
Мирно
солнце людям светит.
С
колосистой рожью спорит
Озорник
– весёлый ветер.
Всё
проходит перед взором:
Бархат
леса с трелью звонкой
И
зеркальные озёра
С
тростником упругим, тонким.
Снится
луг, поросший мятой,
И
весенние разливы.
Снится
всё, чем жизнь богата,
Снится
всё, чем жизнь счастлива.
Не
ищу я жизни лёгкой
И не
жду её награды.
Ничего,
что край далёк мой –
Сердцем с ним всегда я рядом.
В 2007 году белокаменский
парень Сергей Митюшкин, служивший на Кавказе, погиб, выполняя приказ. Посмертно
Сергей был награждён орденом Мужества. Память о нём остаётся в сердцах людей, в
фотографиях, в стихотворных строчках…
Проходят годы чередою,
Но подвиг жив среди людей.
Глядишь с улыбкой озорною
Ты с фотографии своей.
Вся жизнь сверкнула яркой вспышкой,
Иначе поступить не смел,
Погиб Сергей совсем мальчишкой,
Проститься даже не успел.
О чём подумал в час последний,
Унёс какой миг навсегда?
Быть может, как встречал рассветы
На белокаменских прудах?
А может, мамин стон протяжный
Почудился ему тогда?
Что для него осталось важным?
Мы не узнаем никогда.
Но память сохраним мы свято,
Мы бережём в сердцах тебя,
Как на века хранит солдата
Родная русская земля.
«Мой Колышлей» (1968 г.)
Среди лесов, среди полей
Стоит мой Колышлей.
Простое русское село,
Где от берёз светло.
Мне здесь родиться повезло
Под знаменем зари.
В крутые волны бить веслом
И ландыши дарить.
Среди лугов, среди полей
Стоит мой Колышлей.
Незабываемые, здесь
Свои герои есть.
В конце той памятной весны
Отец мой был юнцом.
На нём история войны
Написана свинцом.
Промчались дни.
Прошли года.
Земля моя
За них горда.
… Среди лугов, среди полей
Стоит мой Колышлей.
Простое русское село,
Где от берёз светло.
Кропотливо работает над стихами ученица 9 класса Трескинской средней школы Надежда Марочкина. Свои стихи она посвящает родной природе, рассказывает о людях труда.
«Мама» (2007 г.)
Ко
мне идёшь ты из тумана,
Окончен
твой нелёгкий век.
Ах,
мама, мама, моя мама,
Родной
несчастный человек.
Я
помню, мама, твои руки,
Твоё
лицо, твой тихий смех,
Пусть
были долго мы в разлуке,
Ты
всё равно роднее всех.
Как
часто больно в жизни было,
Мне
горько вспомнить и сейчас:
В
кого ты верила, любила,
Тебя
покинул в трудный час.
И
с нами ты одна осталась,
Цветочек,
брошенный в пыли.
Но
ты боролась, ты старалась,
Чтобы
мы жили и росли.
А
сколько с нами ты страдала,
В
войну так трудно было жить!
Колосья
в поле собирала,
Чтобы
нас как-то накормить.
Ты
на плечах дрова таскала,
Хлеба
косила в летний зной.
В
оврагах хворост собирала,
Чтоб
не замёрзли мы зимой.
Любила
ты поля и речку,
Свою
деревню, лес, луга.
Знать,
было нежное сердечко,
А
жизнь – как тёмная пурга.
Ты
столько видела страданий –
Измену,
бедность, тяжкий труд.
Нет.
О тебе воспоминанья
В
дочернем сердце не умрут.
По
жизни я иду упрямо
И
за меня тебе не грех.
Ах,
мама, мама, моя мама,
Ты
в сердце, ты – роднее всех.
«Лес» (2007 г.)
Старый
лес по горам и оврагам,
Над
извилистым тихим Хопром.
Я
всегда приходить сюда рада,
Как
в родной и приветливый дом.
Здесь
стоят вековые деревья,
А
весною калина цветёт.
И я
верю в такие поверья:
Старый
лес меня ждёт и зовёт.
Утопают
в цветах мои ноги,
Уголок
этот дорог и мил.
Говорят
мне лесные дороги:
Здесь
и дед мой и прадед ходил.
А
теперь я хожу, наблюдаю
Жизнь
течёт бесконечной волной,
Там
шевелится, там проползает,
Там
поёт шумный житель лесной.
Паучок
- мужичок торопливо
По
кустам тянет тонкую нить.
На опушке
кукушка шутливо
Ворожит,
сколько мне ещё жить.
По
горам и в широком овраге,
Зная
доброе дело своё,
Всё
спешат муравьишки - трудяги,
Муравьиное
строя жильё.
Пахнет
воздух листвой и цветами,
А
над лесом лазоревый дым.
Старый
лес! Ты и жизнь, ты и память,
И всегда будешь мною любим.
Нам цветы дарят свой аромат,
Нас чаруют своей красотою,
Свежей яркостью взоры манят.
По весне ты гулял вечерами,
Как шальной озорной ветерок,
С любопытством ходил меж цветами,
Для себя выбирая цветок.
Был всегда ты беспечен и весел,
Распевали кругом соловьи,
И рябинушки ты не заметил,
Её чистой и нежной любви.
Полюбил ты черёмух цветенье,
А потом и сирень приласкал,
Часто плавал за лилией в омут
И о розе прекрасной мечтал.
Но цветенье черёмух опало,
И сирень потеряла свой цвет.
И прекрасная роза завяла,
Высох омут, и лилий в нём нет.
Всё прошло и не будет, как прежде,
Хоть жалей, не жалей ты о том,
Лишь рябинушки стойкая нежность
И зимой полыхает костром.
«Мой
отчий край!» (2009 г.)
Мой
отчий край!
Какая
тишь стоит!
Какой
простор,
величие,
раздолье!
До
горизонта
золотое
поле,
Душа
парит
и
затихают боли.
И
купол храма
пламенем
горит.
Зайду
я в церковь
сельскую
под вечер,
С
бабульками
вечерню
отстою.
Здесь
добротою
и
молитвой лечат.
Поставлю
пред
Спасителем
я свечи
Во
здравие
за Родину мою.
«На
гулянье» (1968 г.)
Чуть
колышутся листочки,
Яркий,
розовый закат.
Пляшут
девушки в платочках,
Будто
с неба снегопад.
Парни
все в рубашках белых,
И
черёмуха в цвету.
Под
напев гармони смелой.
Всё
смешалося в пургу.
И
рубашки, и платочки,
И
черёмуховый цвет.
Хороши
девчата очень,
Лучше
наших в мире нет!
То,
прислушиваясь к звукам,
В
вальсе медленно плывут,
А то
вдруг, собравшись кругом,
Песни
звонкие поют.
И
когда луна с гулянья
Уплывает
за лесок,
По
местам своих свиданий
Разбредается
кружок.
Мария Алексеевна Пузикова считает, что нет ничего лучше против стрессов и уныния, чем творчество. Она пишет стихи, которые в шутку называет «народными» из-за их простоты и незамысловатости. В них выражается её состояние души, отношение к жизни, к людям, к малой родине.
Колтовское рано утром оживает,
Голоса летят то там, то тут.
И, как лебеди, как павы,
Колтовчанки по дороге не идут – плывут.
Сколько на их плечи навалилось,
Сколько пережитого – не счесть,
Но не унывают, чтобы ни случилось,
Раскрасавицы – то правда, а не лесть.
А как умеют петь они с душою,
Что даже примолкают соловьи,
Их не сломить ни горем, ни бедою,
У них и грусть не напоказ – внутри.
Девчата, пойте свои песни чаще,
Хоть я уж и полвека прожила,
Не знаю женщин лучше, краше,
Умело ладящих домашние дела.
И сама природа будто рада,
Что сумела вас так одарить,
Колтовчанки, с вас писать картины надо,
Вас нельзя, селянки, не любить!
Александр Сарайкин
Сарайкин Александр Александрович родился в 1988 году в поселке Колышлей. Писать стихи начал в юности. Музыкант. Вместе с братом Артемом увлечен рок музыкой с детства. В 2010 году с друзьями основали рок группу «Крон». Позднее, в 2021 году вдвоем основали рок группу «Пламя Прометея». Александр является автором всех текстов песен этих рок групп.
«Почему не счастлив человек?»
Почему не
счастлив человек?
Что ему для этого так нужно?
Может быть забота и любовь?
Работа, общество, где весело и дружно?
Нет! Наверно, все же не стакан,
И не бутылка с ядерной отравой,
И не дымящийся в руках дурман,
Все это боль души измотанной, усталой.
Да, наверно, все же добрый взгляд.
Взаимопомощь, в меру уважения.
Детей и женщину, достоинство зарплат,
Чтобы на жизнь свою смотреть без сожаления.
Ещё конечно дело жизни всей,
Оно, поверьте, очень много значит.
Умение дружить и преданных людей, Что в жизненном
пути на вес удачи ...
***
Вы уходили, что ж теперь обратно в дверь мою стучите?
Для вас я был иных кровей и чистых помыслов любитель.
Искала принца на коне, чтоб замок был и слуги тоже,
Для глаза радостно, но вот в душе вас часто что-то гложет.
Тоска у вас без суеты, от пустоты любви, без чувства.
Средь вас сплошные игроки страстей и с выгодой искусство.
Ну а нутру другое надо, того, что там бывает редко.
Ещё не продана душа, покиньте просто свою клетку.
И вот она - дорога вдаль, и вот - плечо чтобы прижаться,
И время быть самой собой, счастливо, просто, не стесняться.
Боитесь вы того, что там вас ждет большая неизвестность,
В той неизвестности есть вы, вся ваша личность, жизнь и честность.
«Неизвестному солдату»
Ты бился, умирая, не сдавался,
Не зная, что не смогут опознать твой лик.
Но подвиг в памяти в веках остался,
Не просто так тут памятник возник.
Когда закончилась война, тебя искали,
Надеялись, что вдруг еще живой.
Но ты, в бою том роковом остался,
Где след горящий на земле сырой.
Забрали в полк неведомые силы,
Гвардейский полк без имени и лиц,
Отмеченных особою судьбою,
На всей земле не ведая границ.
От школьников до дедов уважение,
И где-то родственник тебя помянет вдруг,
Спасибо, что ты за нас сражался,
Спокойно спи, наш неизвестный воин, друг ...
«Рукоплещут июльские ветры» (2007 г.)
Рукоплещут
июльские ветры,
Сколько
радости, солнца кругом!
В
зелень лес и поляны одеты,
Дух
клубничный парит над бугром.
Где-то
там, в перламутровых бликах,
Скачут
белки в сосновом бору,
Добрый
леший готовит из лыка
Лапоточки
себе поутру.
Ливни
небо промыли до лоска,
Акварельный
висит семицвет,
Манит
вдаль горизонта полоска,
Шлёт
нам лето июльский привет.
Друг
сердечный, возьмём-ка корзины,
По
грибы мы с тобою пойдем,
Земляники
и спелой малины-
Всех
июльских даров наберём.
Заготовим
лекарственной травки,
Что
зимою излечит недуг.
И,
как будто по нашей заявке,
Мы
послушаем пенье пичуг.
Соберём
из ромашек букеты
Там,
где липы с берёзками в ряд…
Рукоплещут
июльские ветры,
И плывет над землёй аромат.
«Зимушка
капризная!» (2004 г.)
Ах,
эта модница зима –
Капризная
дворяночка!
Снежок
все прячет в закромах,
Ей
нынче не до саночек.
Все
в лужи-зеркальца глядит,
С
морозцем забавляется.
Изящным
инеем пушит
Нарядная
Красавица!
На
пальце белом – перстенёк,
В
ларцах таит приданое.
Уж
приближается денёк.
Венчанья
долгожданного.
Скучает
в тереме метель,
Укрывшись
тучей сизою.
Тог
вновь мороз, то вновь капель…
Ах, зимушка капризная!
«Осенней нежности сюжет…»
«Черемуха» (1959 г.)
Где рассвет синеве небосклона
Свой румянец в тиши отдает,
Там черемуха взором влюбленным
Смотрит в ясное зеркало вод.
Нежный запах вокруг разливая,
Что ни день – все белей и белей,
Словно друга она ожидает,
Красотою любуясь своей.
Только друг что-то к ней не приходит…
Оттого и не зря соловьи
С легкой грустью поют на восходе
О ее безнадежной любви.
Замедляет речка бег.
Сыплет сад на луг зеленый
Лепестков душистых снег.
По селу тепло струится.
Веет в окна аромат,
И скворчата с любопытством
Из скворечника глядят.
Отшумела посевная
Трудовым потоком дней.
Глаз приветливо ласкает
Зелень буйная полей.
Май, неся цветов букеты,
Подведя итог работ,
С теплым дружеским приветом
Лету руку подает.
( стихи "Пензенская Русь" и музыка написаны автором к 70-летию
образования Пензенской области)
«Пензенская Русь» (2009 г.)
За
околицу выйду в поля,
Как
прекрасна родная земля!
Желтым
цветом манит зверобой,
Сурский
край напоен красотой.
Тихо
плещет волна на реке,
Загорается
звезд хоровод.
Чуть
колышется рожь вдалеке
Песню
Гришина кто-то поет…
Припев:
Пензенская
Русь –
Лермонтова
грусть,
Блока
уголок,
На
знаменах – Бог.
Повесть
трудных лет,
Славы
и побед.
Край
моей любви,
В
радости живи!
Сыновья
твои, внуки и правнуки
Своей
дружбой и верой сильны.
Пензяки
– беззаветные ратники,
А
пензячки – краса всей страны.
Больше
трех веков Пенза здравствует,
Нет
земли в целом мире милей.
Пусть
же труд и добро в тебе царствуют,
Край
родной, отмечай юбилей!
Припев:
Пензенская
Русь –
Лермонтова
грусть,
Блока
уголок,
На
знаменах – Бог.
Повесть
трудных лет,
Славы
и побед.
Край
моей любви,
В радости живи!
«Мартовским утром»
Сбегаю утром мартовским
с крыльца.
Сосульку отрываю с низкой крыши.
Весна прохладой свежей нежно дышит,
Мне в бледное побритое лицо.
Неспешно "детский
леденец" грызу -
Печаль зимы - замёршую слезу.
Грущу о прошлом, думаю, мечтаю.
Мечты не сбывшись, как сосулька тают.
Сливаясь с пёстрой
городской толпой,
Я попадаю в шумное кипенье.
Вдыхаю газ моторный выхлопной,
Невольно слушаю клаксонов пенье.
Вдруг рядом на зубах
сосульки хруст -
Чужая чья-то пробегает грусть,
И думы, все несбывшие мечты,
И исчезают в дебрях суеты.
«Семейный фотоальбом»
Я достаю альбом семейный бархатный,
В обложке твёрдой и слегка пошарпанной...
Усаживаюсь за большим столом.
Листаю память – копошусь в былом.
Мгновения застыли в фотографиях:
По старой моде скроенный наряд,
И временем прошиты биографии
Тех, кто с альбома вглубь меня глядят.
То смотрят взглядом глянцевым, то матовым,
На обороте есть пометка дат.
Мне фото чёрно-белые помятые
Молчанием из прошлого кричат.
И ветками свисает родословная:
Суровый дедов взгляд, дугою бровь.
В нём корни небогатого сословия,
И я из тех корней, всё та же кровь.
С альбома жизнь моргает фотовспышками,
В нём сохраняя отпечатки лет.
И я там, не моргая, с передышками
Тяну дымок дешёвых сигарет.
«Николай Гумилёв»
Он шёл тропой опасной, зыбкой.
Его талант набрал разбег.
Со смертью встретившись, с улыбкой
Серебрянный покинул век.
Был монархистом, верил в Бога,
Но Бог его не уберёг.
Не избежал он злого рока
И в братскую могилу лёг.
А виноват во всём рабочий *.
Друзья все спали, он не спал.
Работая до поздней ночи,
Старался - пулю отливал...
Роились тучи грозовые,
Роились тучи воронья,
Почуяв смерть, собаки выли,
И где-то плакала родня.
На каменной стене листовка,
А в ней: "...исполнен приговор,
Расстреляна вся группировка..."
Туманился от чтенья взор.
Тринадцатый в растрельном списке,
А снизу синяя печать.
Для многих был он очень близким...
Поэту было тридцать пять.
Стал город каменный пустынным,
Почуяв власти ярый гнев,
Прощался, словно с кровным сыном,
Ещё сильней окаменев.
*- «Рабочий» Н. Гумилёв
«Двери»
За жизнь мне разные встречались двери:
Из дерева, металла и стекла.
Одни рычали грозно, словно звери,
Другие же молчали, как скала.
И были двери, в суете забытые -
За двери новые манил успех.
И были подозрительно закрытые,
Иль подозрительно впускали всех.
С обидой, в гневе, иль судьбу кляня,
Толкал, захлопывая с силой, двери.
И те слова, что в спину мне летели,
Порой не долетали до меня.
Однажды убегал я за порог
С тяжёлым сердцем и не чуя ног -
Навек прощался. Петли этой двери,
Как скрипка, душу ранив, поскрипели.
Встречались двери - тронуть было страшно -
Величием их внешний вид пугал.
Но я сражался с ними рукопашно -
За ручку дёргал и вперёд шагал.
А не пускали в дверь - в окно не лез:
Пропал ко мне в том доме интерес.
Я был уверен в том, что дверь другая
Откроется, меня в свой мир впуская.
«Под другим углом»
Что наша жизнь?
Конечно же, игра -
Азартна,
интригующе остра.
С рожденья человек -
актёр и зритель.
Критично,
непредвзято оцените
Артистов
разных жанров мастерство
И смены
декораций волшебство,
Глубоких размышлений
высоту,
Крушенье идеалов,
пустоту.
Весь мир театр -
так утверждал Шекспир.
Я под другим углом
гляжу на мир.
Арену вижу
цирка-шапито,
В нём много света
радужных цветов.
И слышу
шпрехшталмейстера :"Впервые
Артисты
на манеже цирковые..."
В мгновение
смешались люди, звери,
Как пузырьки шампанского
в фужере:
Жонглёры,
"акробаты-трюкачи",
Джигиты,
фокусники,
"силачи",
А "клоунов"
за день не перечесть,
У коих атавизмом
стала честь.
Там зверь порой
бывает подобрей
И человечнее
людей-зверей.
Дивит глаза
дневное представленье,
Вконец устав
от перенапряженья,
На время с миром
оборвав контакт,
Я падаю в кровать -
ночной антракт...
Кочуют
постоянно шапито,
Но не кочуют
"клоуны в пальто".
«За пятьдесят»
Переступив черту
"за пятьдесят",
Перестаю
чему-то удивляться,
Хотя глаза
внимательно следят,
Как любит мир
без устали кривляться.
Бездействием
иль действием не тем
Я тратил жизнь
порою понапрасну,
Нередко
поддавался я соблазну
И прыгал в омут
щекотливых тем.
А надо было
обойти их вброд,
Рождались свету
охи, ахи, стоны.
Хватался за надежды
зыбкий плот,
А я ведь слышал -
каркали вороны.
Мешают думы
по ночам уснуть -
Всплывает в голове
ошибок муть.
Коленями
горбачу одеяло,
Горюю -
не исправить, не вернуть.
Примерил как-то
непростой костюм:
Наглажен,
модный...
дорогой парфюм.
Он мне претит -
прикид и стиль пижона,
Размер не мой
и не того фасона.
Я снять хотел,
но не хватило сил.
И я его
почти что
износил.
Там,
за подкладкой тонкой,
не спеша,
Распахнуто живёт
моя душа.
Полвека
на ура и на авось.
Сложилось где-то,
где-то не срослось.
«Осень»
Каждый год она приходит,
Не здороваясь, молчком,
Лист опавший хороводит,
Кружит яростно волчком.
То краснеет, как девица,
Не скрывая красоту.
То в туманы облачится,
Скромно пряча наготу.
Пробегая безоглядно,
Щедро сыпет листопад.
Я вдогон вдыхаю жадно
Лёгкий свежий аромат.
То дождём польёт, и лужи,
Укрываясь под зонтом,
Обегаю неуклюже,
Зябко кутаясь в пальто.
Вся в нарядах, как царица,
Каждый год, придя молчком,
Погостит, преобразится,
И уходит нагишом.
«Сочинение»
Я помню,
как писали сочиненье
На тему
" Кем ты в жизни хочешь стать?"
И разыгралось в миг
воображенье -
О будущем
заставило мечтать.
Сосед по парте
стать хотел врачом,
Лечить
неизлечимые болезни.
Он говорил
об этом горячо.
Мне в голову
другие мысли лезли.
С наклоном ровным,
почерком
красивым
Я написал в тетради
только
строчку:
" Хочу я в жизни
просто стать
счастливым."
И жирную
в конце поставил точку.
Пятно расплылось
от моих
чернил -
На ручку
слишком сильно надавил.
"Ты написал не то...
не понял
тему", -
Сказал тогда
учитель свысока.
Я, покраснев,
сверлил глазами стену
И нервно тёр
рукою у виска.
А жизнь текла.
О годы спотыкаясь,
Мужал,
то падая,
то
поднимаясь.
Я понял жизнь,
и кем хочу в ней
стать,
И как непросто
счастье удержать.
«Злой»
Хлестнули по щеке -
подставь другую -
Лови ещё
пощёчину тугую...
Я подставлял -
желающие были,
Пощёчин жгучих
много наслоили.
До сердца прожигал
горячий слой,
Я агрессивный стал
и очень злой.
Теперь не подставляюсь
и не гнусь -
Сам в драку лезу
и за правду бьюсь,
И падаю
и разбиваюсь в кровь...
Как неваляшка,
поднимаюсь вновь.
«Рыжеволосая»
Белеют в банке
на окне ромашки.
На стенах –
экспозиция картин.
Красивые
волнистые кудряшки
Свисают с головы,
как серпантин.
Она рыжеволоса
и бледна.
Пушистой кисточкой
в гуашь макает,
И кисть
залётной бабочкой порхает –
С листа стирается
печали белизна.
Она
свои таланты не скрывает,
Едины в ней
художник и поэт –
Картины пишет
и стихи читает.
Любимый молча
слушает в ответ.
Он ею
непрерывно любовался
И в сети колдовские
вдруг попался,
Но не желает
выбраться из них.
Час отдыха.
Дымятся сигареты,
Струится дым
и застит потолок,
Как будто прячет
в вышине секреты
Но краток
молчаливый диалог...
И вот летит
по волнам бригантина.
Ещё мазок –
закончена картина.
«Первое свиданье»
Запало в сердце
первое свиданье:
Гуляли с ней
в тени аллей.
В груди томилось
пылкое признанье,
А листья старых
тополей
Шептали мне:
"Смелей, смелей..."
В молчанье было
столько слов,
Но изредка
ронял слова пустые.
Так пахли
её волосы густые
Пьянящим запахом
духов.
Стемнело:
свет от фонарей,
А в небе диск луны,
и звёзд сиянье.
Мы шли
на "пионерском" расстояньи,
А в голове:
" Смелей, смелей..."
И только
в поздний час ночной,
Волнуясь и дрожа,
за руки взялись,
А наши тени
за спиной,
Не прячась,
непрерывно целовались.
«Сквозняки»
В моей душе
гуляют сквозняки:
В ней длинный коридор
и много комнат,
В ней двери
не закрыты на замки,
И пыльный коврик
у порога скомкан.
А голоса
не смазанных петель
Пугают тишину
визгливым криком,
Когда за ручку потянув,
со скрипом
В одну из комнат
открываю дверь.
Вот в этой -
ровными рядами книги
Стоят на полках
стареньких шкафов.
И светлых гениев
взирают лики
С обложек ими
созданных трудов.
А в комнате напротив -
беспорядок:
Там множество
исписанных тетрадок
И по углам
разбросанных газет,
Хранящих новости
ушедших лет.
Раскрыта дверь
в гостиную для встреч,
Для тех,
кто сам всегда с душой открытой.
И льётся в ней
непринуждённо речь:
Секретов нет,
границы тем размыты.
Есть комната
печальных расставаний,
Страданий тяжких,
разочарований.
Там стоны,
слёзы,
звуки голосов,
Там эхо мечется
прощальных слов.
А в светлой комнате
воспоминаний
На стенах фото
смутных очертаний,
Но чётко
помню лица всех друзей -
Они со мною
до последних дней.
Брожу в душе:
шаги нешироки.
К дверям прибиты прочно
номерки.
Так длинен коридор,
так много комнат...
Я чувствую
тугие сквозняки.
«Дождь-поэт»
Рассеянный,
широкой полосой,
Сопровождаем ветром
и грозой,
Размашистой походкою
ступает,
По улице безлюдной,
дождь косой.
По крыше нудно долбит,
вниз стекая,
По длинным
водосточным вертикалям.
Смотрю
через оконное стекло:
Так бьётся он,
так изливает душу!
Чтоб всё печальное
скорей стекло
Ручьями быстрыми
в большие лужи...
Излился.
Пошумев, ослаб и стих.
Дождь, как поэт
мне прочитал свой стих.
От чувств неудержимых,
как всегда,
Осталась лишь
вода...
вода...
вода.
«Случайные встречи»
Теперь встречаемся случайно,
Хотя и избегаем встреч.
Со скрытой глубоко печалью
Банальная польётся речь.
Увы, так коротки свиданья -
Нас кто-то ждёт наверняка.
С улыбкой милой на прощанье
Растянешь медленно: «По-ка»
И от неровного дыханья,
Вдруг прошлое кольнёт в груди.
А в голове мелькнёт желанье
Сказать тебе: «Не уходи»
Теперь встречаемся случайно,
И даже избегаем встреч.
Хотя в душе жалеем тайно,
Что не смогли любовь сберечь.
«Весы»
Гляжу на Мир усталыми глазами,
И кажется быстрей бегут часы.
Измерив жизнь ушедшими годами,
Прожитое кидаю на весы.
Всё вешаю: хорошее, плохое,
На разных чашах - радость и беду.
Всё доброе, бездушное и злое
Я аккуратно на весы кладу.
Так радует солидным весом дружба -
Надёжные друзья всегда со мной.
А ненависть врагов, что рядом кружит,
Не сможет перевесить дружбы той.
Любовь была? Скорее нет - влюблённость.
Любовь не может кончится за день.
И на весы ложится обречённо
От нелюбви тяжёлым грузом тень.
«За шахматной доской»
Закрыта дверь. Зашторено окно.
Горит, слегка потрескивая, свечка.
Пью из фужера красное вино,
И хмель мне греет душу, словно печка.
Играю партию я за двоих:
На поле шахматном стоят фигуры.
Я не делю их на чужих, своих.
В бой рвутся пешки, тут же гибнут - дуры.
Могли бы дослужиться до ферзя,
И прозой жизни написать новеллу.
Гордиться тем, что прожили не зря:
Из пешки превратившись в королеву.
За свиту прячут тело короли -
В момент готовы сделать рокировку,
Чтобы себя они спасти могли -
Из комбинаций выпутаться ловко.
Лишь чёрные и белые цвета.
Рябят в глазах Малевича квадраты.
Смешались все фигуры - суета.
Неверный ход и сразу жди расплаты.
И тонут размышления в вине,
До малой капли выжата бутылка.
Нетвёрдою рукой чешу в затылке,
А взглядом шарю истину на дне.
«Старушка»
У входа в храм стоит старушка,
В поклоне голову склонив.
Рука протянута, в ней кружка,
А на губах - слова молитв.
Была когда-то молодая,
Стихи ей посвящал поэт,
Но постепенно увядая,
Исчезла прелесть прошлых лет.
На плечи гнётом давит старость,
Платком укрыта седина,
Родных и близких не осталось...
Который год уже одна.
Народ с заутрени выходит,
Старушки ниже стал поклон.
Воздушный крест рука выводит,
И льётся в кружку медный звон.
«Град»
Сверкнула молния полоской хрома,
И туча раскололась. Невпопад
Под гулкие раскаты грома
Посыпала на землю крупный град.
Он леденцами ударял мне в губы,
Хлестал меня с размаху по спине.
А я бежал, покрепче стиснув зубы,
И было больно и не больно мне.
Я позже понял: град не бил, а гладил
Неласковою нежностью своей.
Не зря он на меня её растратил -
Чтобы я стал мудрее и сильней...
Теперь бегу сквозь град насмешек, сплетен,
Косые взгляды на ходу ловлю.
Пускай бежать мешает встречный ветер...
И всё равно я, жизнь, тебя люблю!
«Экс-подруге»
Зачем так дёргаешь за ручку,
И барабанишь громко в дверь.
Я помню те слова-колючки,
Что ты мне бросила. Теперь
Пытаешься проникнуть в душу
(вскипает кровь и бьёт в виски).
Внезапно мой покой нарушив,
Живое режешь на куски.
Вползает в сердце боль тупая -
Завою тихо от тоски.
Но не увидишь ты, слепая,
И не протянешь мне руки.
А я, разорванный на части,
Остаться рваным не боюсь.
И зная, что такое счастье.
Я снова в целое срастусь.
Когда-то стал тебе я скучен,
Жизнь не бывает без потерь.
Отстань, забудь, не дёргай ручку,
Не барабань мне больше в дверь!
«Стакан»
Стакан, как будто на показ,
Наполнен был наполовину...
Я видел много, много раз
Аналогичную картину.
Взглянув, подумает иной:
«Стакан стоит полупустой.
В нём только три больших глотка», -
Прикинет он издалека.
Другой заметит: «Кто-то ровно
Налил с расчётом, безусловно.
Как точен глаз, наверняка,
Всё чётко взвесила рука»
А я увидел: «Нет, не мало.
Воды, наверно, не хватало,
Чтоб до краёв стакан налить.
Но жажду хватит утолить»
«Осенний дождь»
Осенний дождь прозрачными штрихами
Печаль свою рисует на окне.
И строки сами грустными стихами,
Стекают на тетрадный лист ко мне.
Дождь тихо плачет, бьёт морзянкой в крышу,
То шепчет, то пытается кричать.
Сильней стучит, когда его не слышу:
Взахлёб спешит о чём-то рассказать.
Раскрыв окно, ловлю в объятья
дождик.
Тоской осенней он меня облил.
Слезами брызнул мне на подоконник
И на полу немного наследил...
Дождь успокоился: конец рыданьям.
С отлива он почти-что соскочил...
Я невзначай во время раставанья,
Его оконной створкой прищемил.
«Зов мечты»
Рутиной повседневной скован круг,
Где мыслей толчея - там не до смеха.
Спешу туда, где отзывалось эхо,
И слышу сердца собственного стук.
Бегу за смутным призраком мечты,
Который год, и с грустью понимаю,
Что виртуальный образ обнимаю,
От виртуальной тая теплоты.
А жизнь кипит и плещет через край.
Сползает прошлое шипящей пеной,
Оставив накипь на душе нетленной.
Но зов манящий слышу: «Догоняй!»
«Скрипка»
Я помню: в парке пела скрипка,
Волшебной музыкой маня.
Звучала чувственно и пылко,
Сжигая душу без огня.
Прижав её к щеке рукою,
Сутулый, худенький скрипач
Играл, и с нежною тоскою
Рождала скрипка стон и плач.
На грифе танцевали пальцы -
Там каждый пару находил:
Струна и палец в страстном танце...
Смычок по талии ходил.
Невидимо сплетались ноты,
Между деревьев плыл мотив,
И заполнял души пустоты
Разноголосый перелив.
Смычок взлетал и опускался:
Он струны дерзко теребил.
Со скрипкой музыкант сливался:
Он сердцем пел, а скрипкой жил.
«Кокетка»
Прекрасно выглядит: отрадно,
Игривый блеск в прищуре глаз.
Сердца сжигала беспощадно
Её улыбка много раз.
Она земли едва касалась.
Походка - шик: игра шагов.
И недоступною казалась
Для ухажёров-женихов.
В ней есть секрет: на сердце рана,
Что спать спокойно не даёт.
А внешне - никаких изъянов,
И молвит - будто бы поёт.
В ушах, на пальцах "побрякушки".
Надменный неприступный взгляд.
Цепочку руки, как игрушку,
На шее тонкой теребят.
Но у изысканной кокетки
Запрятался в сознаньи страх:
Не стать бы ей марионеткой
В чужих, нелюбящих руках.
«Дежавю»
Мне не даёт покоя мыслей странность,
Что будто бы вторую жизнь живу.
Я потерял во времени реальность:
В сознание вселилось дежавю.
И лица встречных мне уже знакомы:
Киваю, взгляды на ходу ловлю.
Как призраки из прошлого - фантомы-
Вторгаются опять в судьбу мою.
Сценарий переделать невозможно,
В нём всё по кругу: действия, слова.
Я новый дубль играю осторожно,
И снова повторяется глава.
На сцене я, и напряженье в жилах,
Незримо шепчет издали суфлёр.
Я больше роль дублировать не в силах,
Но гонит меня музыкой тапёр.
Мне это всё порядком надоело:
Засело плотно, въелось дежавю.
Как у пластинки старой, звук заело,
И, долгим эхом, вторит жизнь мою.
«Дождь»
Люблю я слушать шум дождя:
По тонкой кровле - дробью стук.
Дождь барабанит, и с меня
Снимает боль душевных мук.
Всё льёт и льёт, течёт рекой
И пенит в лужах пузыри.
А пузыри спешат гурьбой
Взорваться тут же изнутри.
Стучится каплями в окно...
Тянусь, чтоб руку намочить.
Друзьями стали мы давно:
Рукопожатью, значит, быть.
С размаху по ладони бьёт,
И будто просит: "Не спеши!"
Меня он шёпотом зовёт,
Остаться с ним в сырой тиши.
«Лабиринт»
Жизнь - это хитрый лабиринт:
В нём бродят, прячась в тело души.
А он ловушками страшит,
Соблазны тянут нас за уши.
Как просто затеряться там,
В замысловатых коридодах,
И слушать ругань, шум и гам
В его очерченных просторах.
Толпа снуёт. Неверный шаг:
Ослаб, упал - и в миг растопчут.
Не обойтись без шумных драк,
Бьют слабых сильные, хохочут.
Зла много, мало там добра,
Повсюду зависть процветает.
Так тёмных сил урок-игра,
Там наши души проверяет.
Вот если б Ариадны нить
Всем в руки взять и выйти дружно,
Не оставаться равнодушным,
И не гадать быть иль не быть?
Но это глупые мечты.
Своя рубашка ближе к телу.
И в мельтешенье суеты
Давно ни до кого нет дела.
И бродим в лабиринте мы
До самой старости глубокой,
Стараясь выбраться из тьмы
И повседневности убогой.
Но вот тоннель -
в нём яркий свет.
Душа летит...
а тела нет.
Рецензия на
книгу И. Табакова
ГЛЯЖУ
НА МИР
Весь
мир театр –
так
утверждал Шекспир.
Я
под другим углом
гляжу на мир.
Игорь Табаков
Несколько лет назад в литературный клуб «Я
сень» пришёл новый автор. Заявил о
себе сразу как человек вдумчивый и серьёзный. И стихи у него – самобытные, запоминающиеся.
Это – Игорь Владимирович Табаков. Он оказался «жадным» до критики, что,
несомненно, повлияло на рост его
литературного мастерства. Не каждый может говорить простыми словами о сложных
вещах. У Игоря получается. Пишет он
искренне, в каждой строчке оставляя частицу самого себя, и потому, ему хочется
верить безоговорочно.
Сборник «Под другим углом» читается на одном
дыхании. В нём всё логично. Сначала «Детство»:
Когда-то
я подростком был «беззубым» –
Не огрызался я
и не был грубым.
Хоть
от обид,
как собачонка, выл,
Но сам в себе
гасил
бунтарский пыл.
Затем «Был молод»:
Я
молод был, летал, как сокол,
И не боялся высоты.
Бывало, даже раньше срока
В жизнь воплощал свои мечты.
В те годы его одноклассники мечтали о разных
профессиях, а Игорь – лишь об одном: «С
наклоном ровным, почерком красивым // Я написал в тетради только строчку: // «Хочу я в жизни просто
стать счастливым» // И жирную в конце поставил точку…» (Сочинение).
Раскручивается колесо жизни, на выбор предлагаются варианты путей… Как на ткацком станке автор творит полотна своей судьбы, предпочитая чётко выраженные действия серой обыденности: «Так наша жизнь обычно: то чёрная, то белая. // Пусть будет не цветная, лишь только бы не серая». (Чёрная, белая, серая).
Он честно признаётся, что не всегда и не всё удаётся ему с первого раза: «Сколько раз меня жизнь загибала, // Постоянно устои круша, // И, тоскуя, приюта искала // Сиротливо больная душа». (Жизнь).
И всё же цветных полотен выткано им немало: «День, как фужер игристого вина, // Я, пригубив, смакуя, пью до дна». (День), «Заря по крыше побежала, // ночную вытесняя тьму, // и на тетрадный лист упала…// перо скользнуло по нему». (В бессонницу).
Игорь строит собственную жизнь, усваивая её
уроки. И уже став умудрённым, пишет:
Разыгран
жизненный гамбит,
Осталось чуть возни мышиной,
Лицо
изрезали морщины
В
замысловатый лабиринт.
(Посеребрённый человек).
Особое место в книге занимает любовная лирика. О любви поэтом сказано не общими словами, а ярко, конкретно, личностно. Это чувство в его строках такое разное! «И только в поздний час ночной, // Волнуясь и дрожа, за руки взялись. // А наши тени за спиной, // не прячась, непрерывно целовались». (Первое свидание). «А я, разорванный на части, // Остаться рваным не боюсь, // И, зная, что такое счастье, // Я снова в целое срастусь». (Экс-подруге).
Тонкий лиризм, свойственный большинству стихов
Табакова, подкупает. Вряд ли кто-то останется равнодушным к таким строкам: «Белеют в банке на окне ромашки. // На стенах
– экспозиции картин. // Красивые волнистые кудряшки // Свисают с головы, как
серпантин». (Рыжеволосая). «Примерил как-то
непростой костюм…// …там, за подкладкой тонкой, не спеша, // Распахнуто живёт моя душа». (За пятьдесят).
Не избегает автор и социальной темы. Наблюдательность
его дала почву для написания таких
стихов, как «Старушка»:
У
входа в храм стоит старушка,
В
поклоне голову склонив.
Рука
протянута, в ней кружка,
А на
губах – слова молитв.
«Скрипка»:
Смычок
взлетал и опускался:
Он струны дерзко теребил,
Со скрипкой музыкант сливался:
Он сердцем пел, а скрипкой жил.
И всё-таки, даже пропуская через собственное
сердце чужие проблемы, в первую очередь он пытается понять самого себя. Так в стихотворении
«Размышления» буквально каждое слово дышит глубокими раздумьями: «Я наощупь ходил, был неправ иногда… // Мудрость долго копил, но
растратил года».
Очень трогают его «Сквозняки»: автор водит нас
по лабиринтам своей души, и только диву даёшься, как точно всё подмечено: «В моей душе гуляют сквозняки: // В ней длинный
коридор и много комнат, // В ней двери не закрыты на замки, // И пыльный
коврик у порога скомкан…».
Игорю, как и многим творческим людям, близка
осенняя пора. Наверное, осень
пронизана тончайшей духовной энергией, родственной человеческой душе. В
сборнике есть особый раздел «Щедрый листопад», где: «Дождь успокоился:
конец рыданьям. // С отлива он почти что соскочил…// Я невзначай во время расставанья // Его оконной створкой прищемил». (Осенний
дождь).
И как некий итог прожитого – «В вагоне»: «Летит экспресс по параллельным линиям, // И тянет
линию моей судьбы… // Закат. Вдали пылает небо синее. // И счёт ведут дорожные
столбы…».
В определённых ситуациях память сама предлагает
нам его строчки – возвращает к ним вновь
и вновь. И уже не задаёшься вопросом, под каким углом поэт глядит на мир.
Татьяна Сычёва,
член
Союза писателей России
«На Хопре» (1959 г.)
Яркой зеленью пушистой
Лес подернулся вдали.
И луга травой душистой
Густо поросли.
Блещет солнце над рекою,
Гладь воды, как в серебре;
Все в торжественном покое
На седом Хопре.
Вздрогнул воздух, и помчался
Резвый ветер. В тот же миг
Лес вдали заколыхался,
Зашуршал тростник.
Заискрились над волнами
Брызг хрустальные стада,
Разлохматившись, шальная
Мечется вода.
Ветер стих. Природа снова
Обрела покой.
Солнце жаркое луч новый
Сеет над волной.
«Мать» (1968 г.)
Мать седую голову склонила
Над поблекшим маленьким листком.
Каждый день она письмо от сына
Вечером читает перед сном.
…У калитки, где стоит берёза,
В сорок третьем грозовом году
Мать лила скупые вдовьи слёзы,
В сердце пряча горькую беду.
Четверть века с той поры уплыло.
Но в душе у ней всё та же грусть.
И письмо последнее от сына
Мать, как песню, знает наизусть.
«Ростки» (1968 г.)
Что этот край пустым был, диким местом.
Здесь ветры жгучие плескались между скал
Да изредка шакал во тьме здесь завывал.
Но как-то в светлый день беспечный ветер,
А, может, зверь иль птица на рассвете
Янтарный желудь занесли. И вот
В том уголке разлапый дуб растет.
А рядом с ним, звеня резной листвой,
Игривый молодняк поднялся в шумный строй.
И жизнь, как солнце в небе, забурлила,
И ветры притаились в роще горделивой.
А новые ростки, гордясь своей судьбой,
Встают победно в бесконечный строй.
Нет в мире сил, чтоб сил живых стремленье
Поколебать могли лишь на мгновенье.
«Берёзка» (1968 г.)
Как девчонка-подросток
В платочке кружевном,
Звенит, шумит берёзка
Листвою за окном.
Она как будто знает,
Что с давних, дальних пор
И манит и ласкает
Своей красой мой взор.
Трепещет, как невеста.
А вишен хоровод
Ей ласковую песню
Под свист ветров поёт.
Стройна, нежна берёзка
И прост её убор.
Она ветрам и грозам
Стоит наперекор.
«Метель» (1962 г.)
Разыгралась хохотушка
Белокосмая метель.
На полях, лесных опушках
Ворошит зимы постель
Меркнут звёзды, брызжут искры,
Хлещут звонко об окно.
В дикой пляске с шумом, свистом
Рвётся снега полотно.
Разыгралась, расходилась
Белокосмая метель…
Чтоб зиме про май не снилось,
Ворошит её постель.
«Предвесеннее» (1959 г.)
По
просторам, с детства мне родным,
Грохоча,
наш поезд пробегает.
В
ясном небе высоко над ним
Жаркой
лампой солнышко сияет.
На
полях весеннее тепло
По-хозяйски
властвует над стужей.
За
окном вагона, как стекло,
Голубой
эмалью светят лужи.
За
деревней мирно дремлет пруд
Под
покровом синего тумана.
Тракторы
построились и ждут
Выхода
на полевые станы.
По просторам, с детства мне родным,
Поезд
наш все дальше убегает.
В
ясном небе высоко над ним
Солнце по-весеннему сияет.
«В память о ветеранах войны» (2012
г.)
Давно
пролетела война,
Ушла
в историю лет.
А
в память о тех, кто погиб,
Вечный
огонь - Побед.
И
горят язычки – пламя,
Будто
героев сердца:
Тех,
кто спасал Отчизну,
Отдавая
жизнь до конца.
Зажили
рваные раны
Нашей
русской земли,
А
там, где прошли партизаны,
Братских
могил холмы.
Вечная
память павшим,
Счастья,
здоровья живым!
Слава
всем ветеранам,
Что
защищали мир!
Они
вернулись с Победой,
Не
смогла сломить их война,
Сильные
мужеством, верой
Остались
на все времена.
С
праздником вас, с победой!
Слава
на все времена!
Пусть
над нашей планетой
Не звучит больше слово «война»!
«Память
о войне» (2015 г.)
Война
прошла,
Она
от нас далёко,
Но в
памяти остались
Осколки
той войны.
Солдат
уж не вернуть,
Они
лежат глубоко,
Но в
нашей памяти
Они
всегда живут.
Нам
подарили мир,
Мы
это очень ценим,
И в
памяти своей
Всегда те дни храним.
«Зимняя
дорога» (1962 г.)
Зимняя
дорога
Полем
пролегла.
Ряд
столбов, два стога
Да
седая мгла.
Ни
конца, ни края,
Снег
вокруг да снег.
Тракторные
сани
Проложили
след.
Что-то
замелькало
На
снегу вдали:
То
ль лиса, то ль заяц,
То
ли ком земли.
А
метель играет,
Воет
и скулит,
Словно
гончих стая
По полю бежит.
Этот комментарий был удален администратором блога.
ОтветитьУдалить